Ruas cegas sem saída de nuvem trêmula

coração de veludo molhado

2008-12-17T20:42:00.000-08:00

Te quero perto pra te ter longe.

frases soltas

2008-10-31T06:46:00.000-07:00

As frases que você escreve para ninguém....
leio como se fossem minhas.

2008-04-06T20:29:00.000-07:00

Quando eu cheguei ele ainda estava quente. A sala havia se transformado em uma micro empresa de tele marketing. As pequenas dobras do lençol pareciam esquecer de contar que guardavam um corpo. Uma senhora de 95 anos permaneceu o tempo inteiro muda, na ponta da grande mesa de jantar. Ela olhava fixamente para o porta retrato que ainda continha um sorriso. E era o cheiro constante de café que embrulhava o estômago.

Segunda-feira

2007-09-15T19:25:00.000-07:00

Que dia é hoje?
9
Não, da semana.
Domingo e finalmente esfriou. Feriado fervendo, derretendo e eu me acabando como a muito tempo não fazia. E ai que eu parei e pensei, "então é isso mesmo, cheguei a um ponto onde pequenas perdições matam vontades". E no resto da vida tocamos a vida para frente. Talvez seja isso.
Acho que a humanidade se divide entre aqueles que estão do lado de Francisco I e os que estão do lado de Carlos V.
Qual é o seu lado?
Francisco I.
Da onde você tirou isso?
Acho que foi essa coisa da Independência que me trouxe a nostalgia da Monarquia.
Quem foi Francisco I?
Você não acha que entre duas coisas devemos sempre escolher um dos lados?
Mas então você está partindo do pressuposto que Francisco I e Carlos VI…
Carlos V, eu estou falando de Carlos V.
Enfim, você está considerando que eles estavam em lados opostos.
Sim, houve um tempo em que havia uma igreja, um quarteto e a rivalidade entre Francisco I e Carlos V.
E nesse tempo você não era nascido.
Não necessariamente, não.
Eu simpatizei com o quarteto.
Você não perderia tempo com eles. Acredite em mim. O que interessava no fundo era a rivalidade entre os dois monarcas, a igreja talvez um pouco pelo que ela veio a ser depois, mas o quarteto realmente não vale a pena. Ate porque você não acha estranho só se saber deles que existiram, assim como a Igreja, Francisco I e Carlos V, talvez ao mesmo tempo, e que existe uma grande probabilidade deles terem sido 4.
Você acha que seria possível eles terem sido 5?
Talvez, naquela época era muito comum denominarem um pequeno grupo de pessoas de quarteto. O que torna esse quarteto em específico ainda mais insignificante, visto que eles poderiam ser só uma representação dos outros muitos quartetos que existiam na época.
Você esta dizendo então que talvez eles nem chegaram a existir?
Eu não iria tão longe.
E esses quartetos de maneira geral faziam o que? Cantavam? Lutavam? Eram cozinheiros?
A palavra quarteto não exige nenhuma função especifica.
Assim como moça?
Talvez.
Outro dia eu tava na fila e uma moça começou a falar comigo. Eu não conseguia ouvir o que ela falava. Eu tava olhando para a pinta que ela tinha embaixo do olho esquerdo. E olhando fixamente eu ainda podia perceber que ela mexia a boca de maneira quase frenética. E eu fiquei ali brincando de focar e desfocar a pinta dela que era perfeitamente redonda. Eu cheguei a pensar que muito provavelmente ela trabalhava fazendo improviso vocal para CD’s de jazz. E de repente eu me peguei pensando que ela ficaria quieta se eu a beijasse na boca. E sem tirar o olho da pinta que ficava cada vez mais escura eu fiquei realmente morta de vontade de dar um beijo na boca dela, mas cada vez mais eu pensava que mesmo assim ela não calaria a boca. Foi ai que eu percebi que ela falava alguma coisa sobre o tempo. Eu concordei que estava bastante quente para essa época do ano e disse que meu namorado tinha dito que provavelmente ia chover no fim da tarde, mas que mesmo assim eu tinha saído sem guarda chuva. Ela deu uma risada e pareceu aliviada, mais por eu ter falado alguma coisa e menos por eu ter tirado o olho da pinta dela. Quando ela saiu eu vi um guarda-chuva preto bem grande com um cabo de madeira claro preso na alça da bolsa.
Você poderia se apaixonar por uma pinta debaixo de um olho esquerdo?
Eu já me apaixonei por uma marca de vacina nas costas. E talvez essa pinta.
Você estaria do lado oposto.
Você quer dizer que eu ficaria com Carlos V?
Era de se esperar.
Quer dizer que se você fosse separar a humanidade, estaríamos de lados opostos?
Eu jamais me apaixonaria por uma pinta debaixo de olho algum.
Eu não cheguei a beijar ela na boca. Você entendeu isso, não é? Talvez do jeito que eu falei não tenha ficado claro. Mas você entendeu que entre eu e a moça da pinta não aconteceu absolutamente nada, não é?
Mas você chegou a pensar que talvez ela fizesse improvisos para Jazz.
Sim, improvisos vocais.
A pinta é o que há de mais pessoal compartilhado com quem quer que seja.
Com qualquer um que olhe.
E você insiste em dizer que não houve nada.
Você não conseguiria suportar nem um olhar?
Não sei se você percebeu mas eu já não me importo.
Acho que isso acaba de virar algo que aconteceu há muito tempo atrás. Daqui há uns 20 anos você vai dizer a alguém : Era 2005 e nós conversávamos sobre a monarquia logo após o 7 de setembro.
Estamos em 2007.
Você não se lembrará disso.

Finalmente silêncio em cena. Um dos personagens parece não pensar em absolutamente nada, enquanto outro parece resolver complexos problemas de aritmética em silêncio. Um tem um olhar vago o outro tem o olhar fixo. Ambos desfocados. O que não pensa em nada, pensa em sair. Sai.

Guerra

2007-05-23T13:41:00.000-07:00

Ela havia declarado. Estava em Guerra Fria com o mundo.

Vira e mexe eu sonho

2007-04-17T11:18:00.000-07:00

Vira e mexe eu sonho que estou em Nova York. Como se não bastasse meu universo onírico freqüentar a cidade com certa regularidade, há uma outra constante. Em algum momento do sonho eu me encontro perdida, sempre à noite, e lá longe é possível avistar uma espécie de mini-fábrica, com uma fachada branca e um enorme letreiro azul e amarelo piscando: SPIN.

Quase um naufrágio

2006-12-23T16:36:00.000-08:00

O café esfriou e seria possível acompanhar a conversa da mesa ao lado, se não estivessem tão absortos em seus próprios pensamentos. Ela havia tentado contar a história de um filme que havia visto na semana anterior. Ele não demonstrou grande interesse embora de tempos em tempos emitisse algum som. Ele comentou algo sobre ela estar mais magra. Ela não o levou a sério. Ele lia o pacote de açúcar enquanto ela atendia o celular. Não podia falar agora, retornava mais tarde.
- Sacarose
A mesa ao lado parecia lembrar de uma viagem. Um dos olhares se fixou em uma gravura. Cópia barata que destoava do ar moderno e impessoal daquele café.

Turner.
- “Amanhecer após o Naufrágio”
- Gosto das cores.
- Eu sei.
- Você gosta do cachorro. Adivinhei?
O celular tocou mais uma vez. Ele aliviado pediu a conta.
-Eu tenho que voltar. Você sabe.
-Quanto deu?
- Já acertei.
- Bom te ver.
-Eu sempre achei que ele era alemão, ingleses não costumam ver tantos tons.

Ela combinava com as paredes brancas do café, ele gostava de Rubens. Turner tinha um pouco dos dois.

Désolée pour toi mais je n’ai pas le profil

2006-12-23T16:34:00.000-08:00

Tu voudrais faire de moi une épouse modèle

En accords parfaits avec tes idéaux,

Tu voudrais faire de moi la réplique fidèle

D’une fille de magazines, de romans-photos,

Tu voudrais faire de moi une femme docile,

Désolée pour toi mais je n’ai pas le profil.

Legenda

2006-12-21T20:35:00.000-08:00

Hoje meu sonho tinha legendas em espanhol.
Eram letras um pouco maior do que o normal, na cor branca.
Ainda não foi possível identificar a língua que era falada.
Acordei cansada.

A imagem que ninguém viu

2006-12-21T20:26:00.000-08:00

O dia estava feio, nublado. O vento trazia a areia das dunas cada vez mais para perto numa dança quase transparente. Havia uma cadeira de praia já velha com pequenas listras alternadas. Vermelho, azul e branco. Um monza antigo, azul marinho, ocupava uma vaga imaginária de 45 graus e tinha o porta-malas aberto onde se podia ver um pequeno livro deitado sobre uma toalha verde clara com um pequeno furo, pelo nome do autor era um romance russo. Rico em detalhes. Uma garrafa de água continha um suco de uma cor rosa muito bonita. O som do carro estava ligado e ouvia-se uma balada dessas estrangeiras bem antigas, cantada por algum senhor bastante elegante e com muito gel no cabelo. O mar quase parou para ouvir o piano que soava leve. As gaivotas já cansadas de voar boiavam satisfeitas, hoje a praia era delas. A porta da frente aberta revelava um belo chapéu de palha tranquilamente sentado. Ele fazia silêncio. As nuvens em sua unidade cinza não precisavam nem se mexer. A dona do chapéu havia abandonado o cenário havia alguns dias. Ela nunca gostou de literatura russa.

As coisas

2006-11-12T11:32:00.000-08:00

As coisas ficam muito boas quando a gente esquece.

Eu ainda me surpreendo.

2006-11-11T10:26:00.000-08:00

De vez em quando. Muito de vez em quando. Mas me surpreendo. Eu juro.

Miojo

2006-11-10T18:09:00.000-08:00

Escolheu o miojo. Galinha caipira. Tentava esquecer do nojo que sentia por estar tão sozinha. E repetia mentalmente que a culpa era totalmente dela. Escolha. Enquanto falava em voz bastante audível que tinha sido abandonada. Quem tem cachorro aprende cedo a falar sozinho. As paredes já cansadas de escutar, pálidas, impávidas. Nem ameaçar, ameaçavam. Coitadas. Escorriam o tédio para o andar de baixo. Infiltração.
O zelador já havia reclamado uma dezena de vezes.
3 minutos. Quem disse que ela queria que tudo fosse assim tão rápido?
Aos poucos ela foi esquecendo a textura do lençol, deixou de tomar aquele suco, e até hoje sem saber muito bem porque evita marlboro vermelho. Acho que de alguma forma eles lembram que tem coisas que não devem ser esquecidas.

Nunca

2006-11-10T17:38:00.000-08:00

Nunca mais pergunto se você pode falar. Nunca mais retiro o papel da sua mão. Nunca mais falo sobre os meus restaurantes. Nunca mais pergunto se ela esta bem. Nunca mais finjo que não me importo. Nunca mais te dou uma foto que eu goste tanto. Nunca mais te devolvo aquela blusa. Nunca mais escuto aquela musica. Nunca mais batida de morango com leite. Nunca mais broinha de milho quentinha. Nunca mais cigarro na chuva, camiseta pendurada feito quadro. Nunca mais cheiro de carta, planos na Ásia. Nunca mais política depois das duas, Bauman antes do café. Mas a ironia, essa não. Essa você não me tira.

Matemática

2006-11-10T17:29:00.000-08:00

Porque um mais um não é igual a dois. Nunca foi. Eu sou eu, você é você. Nós dois um; não dá. Nunca deu.

Desconfie.

2006-09-30T13:18:00.000-07:00

Que os astros queiram que você me queira.
Eu, se quisesse, corria atrás.
Teria

Leitura

2006-09-30T13:14:00.000-07:00

Clarice parece traduzir pensamentos escondidos com medo de tão femininos que são. Cada palavra dela é como descobrir algo que sempre esteve em mim, mas que só através dela tem a chance de ganhar forma... Clarice coloca ordem ao caos, para que ele se perceba como tal. É como se suas frases existissem em mim, antes mesmo da minha existência..... Seria possível exposição maior do que essa? Expor o que havia de mim desde o principio de tudo?
Um pouco de mim do nada.
Quase nada.
Para falar um pouco menos de gêneros. Um pouco menos de amor...
Paro agora senão não paro mais.

ausência

2006-08-03T20:45:00.000-07:00

Sua ausência está dentro de mim como uma coisa real. Ausência deixa de ser ausência quando passa a ser alguma coisa. Que coisa? Mentira. Isso é mentira. A ausência é insuportável, é a falta de algo que deveria estar e não está. Será que deveria mesmo....?
Nada é tão rígido, nem o tempo. A não ser que a gente queira assim. Às vezes o tempo não é o suficiente, ou pelo menos não parece, mas um segundo é sempre melhor que um lapso de pausa no tempo do mundo.
“Mudos, estamos sentados um ao lado do outro, pensando... pensamentos que nunca conhecem o pensamento do outro.” O’Nell
Não quero isso, mas ao mesmo tempo quero tanta coisa que talvez passe por esse caminho. Caminhar por lugares que não se deseja para se chegar ao tão desejado lugar. Nem sempre o caminho e as paisagens são agradáveis. Mas será que pelo menos o lugar desejado existe? Você pode me afirmar isso? É só isso que eu preciso saber, tendo essa certeza caminho por qualquer lugar. E essa é a única certeza que eu nunca vou ter.
Odeio monólogos, odeio falar sozinha.....

O cinza grita por suas cores

2006-08-03T20:04:00.000-07:00

Andando pela cidade cinza, sua ausência se torna inevitável a cada esquina. O seu “sem cor” parece tornar-se ainda mais opaco com a memória do colorido que dávamos ao andarmos lado a lado. Só você pode tornar isso um filme colorido, uma película multicolor, só você pode dar a graça que busco a cada esquina. E a cidade grita por você, porque eu, que via encantos em todos os lugares por que passava, agora pareço ver sempre a ausência, o silêncio. O que não está, me cega de tudo aquilo que eu poderia ver. Não vejo nada, a cabeça longe, flanando com você em universos paralelos, em mundos que eu costumava habitar sozinha e agora de mãos dadas eles são tão melhores....
Minha rotina volta pouco a pouco a ocupar suas prateleiras e você.... você não está.
Os únicos amigos que busquei desde a minha volta foram aqueles em comum, aqueles que eu sei que dividem comigo a sensação tão presente da sua ausência. E nos encontro temos as risadas que já foram mais inteiras, as reticências que perguntam por você em silêncio. Mas não se preocupe, nem só de silêncios vive sua memória por aqui, e sem perceber, são nos momentos em que você se torna assunto e não só pensamento, que me torno mais presente, posso então ser inteira (eu e sua ausência).
Bons amigos esses nossos em comum. Muito bons amigos.

Arequipa

2006-07-20T09:32:00.000-07:00

Arequipa é uma cidade grande, sentei em um banco da Plaza del Armas... Do meu lado direito a igreja que ocupa todo um lado do quadrado da Plaza, com suas paredes de pedras vulcânicas brancas, inteirinha talhada misturando condors com anjos; pumas com cordeiros e serpentes com Marias. Criollo. Na cidade parece haver uma grande competição entre as casas coloniais sobre qual teria mais detalhes, qual seria a mais bonita. E o meu voto vai para o Monastério de Santa Catalina. Um mosteiro. Uma pequena cidade dentro de Arequipa. Em 1580, 150 mulheres viviam isoladas do mundo com seus 340 empregados. Caminhando entre as ruas do mosteiro, suas construções ora me lembram a Grécia ora o Marrocos, lugares imaginários que eu nunca visitei... E de repente no fundo da vermelha rua Toledo surge a cúpula branca e simples da igreja do convento. Perfeita. O céu azul ao fundo não oferecia nenhuma nuvem para contrastar.
Mas voltando ao banco onde eu me encontrava.... Ao fundo da igreja se encontra o El Misti, um vulcão com neve eterna e ainda em funcionamento. Ele é lindo, imponente, parece ser a terceira e maior torre da Catedral da cidade. Do lado esquerdo o movimento dos pedestres é constante. Aqui não há turistas, e eles parecem nem perceber a minha ausência de traços indígenas. Entre as arcadas coloniais vejo meninos com baldes e mais baldes de bexigas d’ água. Estamos em plena guerra civil, eu sei disso, mas continuo sentada, imóvel. Numa cidade de vulcões e terremotos, uma guerra civil não parecia ser muito grave. A minha frente uma enorme fonte de água verde clorificada com pequenas purpurinas de reflexos do sol. A praça é inteira decorada com plantas nativas dessa cidade que chamam de "oásis branco do deserto" e foi exatamente quando eu perdi meu olhar num enorme pássaro sobre a palmeira que eu fui atingida :
BUM
Ainda tive tempo de ver o menino de vermelho correndo e minha camiseta azul tinha uma enorme mancha mais escura.... Poderia continuar impassível? Não; não agora que eu tinha sido atingida. O ataque tinha sido um convite, agora eu tinha que optar, ou eu me colocava a favor ou contra os guerrilheiros. E talvez por lembrar todos os perigos que cercavam a cidade, talvez tenha sido apenas raiva te ter sido atingida, eu que ate então me julgava transparente naquele banco de praça, peguei minha arma e sai correndo atrás da camiseta vermelha que já estava pingando. Ao ver os cabelos completamente secos, decidi meu alvo. E a corrida não durou mais que alguns segundos, meu alvo tinha sido atingido, eu estava vingada. Do outro lado da praça guerrilheiros riam, aquele riso de doer a barriga... definitivamente teria adorado viver mais carnavais no Peru.

A Trilha

2006-07-20T09:29:00.000-07:00

Sobrevivi! Essa palavra se torna inevitável ao olhar para trás, depois de tudo o que eu vivi nesses 4 dias. Só quatro dias! Sinto todos os músculos do meu corpo, agora um pouco menos, confesso, depois dos banhos termais que se tornaram extremamente necessários! A verdade é que a trilha foi muito mais difícil do que imaginamos, os Andes não são montanhas acolhedoras quando se está dentro deles. Mas foi sem dúvida alguma uma das melhores coisas que eu fiz na vida, andávamos horas a fio, todas as vistas eram de tirar o pouco fôlego que nos restava, e não havia filme suficiente para registrar tudo. O grupo era excelente, a comida nos surpreendia a cada dia, tivemos um café da manhã com 7 pratos diferentes (panquecas, omelete, mingau, frutas com yogurt...), e teve também seus momentos bem excêntricos, como sashimi de frango, strogonoff de batata, gelatina quente de abacaxi.... e outras surpresas preparadas pelo nosso digníssimo chef!
Éramos acordadas todos os dias, antes do sol nascer com um chá de coca quentinho para quebrar a camada de gelo que se formava em nosso slepping durante as noites andinas. E por falar em intempéries andinas, nunca se entende.... Um amigo nosso disse que teve muita sorte com o tempo, pq choveu muito nos três dias da trilha mas em Machu Pichu ele SÓ teve garoa. E nós tivemos SOL! SOL! Ainda não acredito tivemos 4 dias de sol, pudemos ver todas as vistas incríveis que normalmente estão cobertas pela nevoa. Até pegamos uma cor de turista, marcas de top´s, leggings, e regatas estão pelo nosso corpo todo, além de alguns arranhões, hematomas, e picadas. E no caso da Marina bolhas, muitas bolhas. Estamos andando pela cidade como se nossas feridas fossem os troféus da nossa conquista, apesar de muitas vezes termos duvidado da nossa possível vitória!
O momento mais incrível foi também o mais esperado, que só de lembrar meu coração bate mais rápido. Acordamos as três da manhã com o céu ainda completamente iluminado pelas infinitas estrelas e começamos a caminhar rumo ao Intipunko. Andamos por duas horas, vimos o sol nascer, o coração acelerado e a gente tentando sobreviver até o momento tão aguardado, a ansiedade correndo na frente, entre escadas, mata fechada, pedras e ruínas incas. De repente ela surge, pequenininha, perfeita, lá no fundo, a cidade que os Inkas tentaram com tanto esforço esconder, e a legião de turistas que caminharam km's para esse momento estavam ali, adorando a cidade sagrada. O tempo passou em um flash. Não sei o espaço de tempo que separou a caída do meu queixo para o olhar que eu troquei com a Marina e que como um espelho revelou meu sorriso idiota, meu olhar abobado, o coração na boca.

A euforia deve ter durado algumas horas, só muito tempo depois eu fui lembrar de todas as dores.....

Puerto Quijaro

2006-07-20T09:15:00.000-07:00

Era uma cidade de passagem, transitória. Tudo nela refletia isso. Suas formas não eram proporcionais e menos ainda simétricas. Prédios antigos com aspectos coloniais carregavam em si o peso da idade e pareciam perder cada vez mais espaço para as novíssimas caixas de alumínio que abrigavam os infinitos cibercafes. As cores não combinavam, e as pessoas caminhavam de um lado para o outro, embora não houvesse lugar algum para ir.
As ruas de pedra e terra e as moscas dentro dos restaurantes, de certa forma me encantaram. Aquilo era terra de ninguém e como tal, não havia quem a olhasse. Os viajantes simplesmente passavam e deixavam para trás cores e formas aleatórias.
Forasteira, eu olhava tudo aquilo, inebriada pelo calor.

Olhando a estrada

2006-07-20T08:37:00.000-07:00

Se é verdade que nossas viagens podem ser mais interessantes antes da nossa partida, através dos devaneios da nossa imaginação e das nossas expectativas, no meu caso agora, o oposto parece ser verdade, a cada km de estrada, a cada troca de olhar, a cada sabor e a cada cheiro, um mundo de possibilidades se abre a minha frente, tornando qualquer idéia anterior insignificante, banal, ingênua…